塔身内部中空，能看到顶层的瓦缝中漏下几道细窄的天光。

天光落在塔底的地面上，照出一方圆形的亮区。

亮区正中，立着一只陶罐。

罐不大，齐膝高，罐口封着一层干透的泥。

泥面上有一道裂纹，裂纹中透出极淡的微光。

孔宣在陶罐前蹲下。

他没有急着去打开泥封。

他先看了看地面。

塔底的地面是一层夯实的黄土，在陶罐周围，有一圈脚印。

脚印很浅，却整齐，像是有人绕着这只陶罐走了一圈又一圈。

走得很慢，每一步都精确地踩在前一步的印痕上。

脚印的间距均匀，首尾相接，绕成一道闭合的圆。

孔宣数了数，正好四十九步。

他伸出手指，轻轻碰了碰陶罐封口处那层干泥。

泥已经干透了，与罐口之间出现了细密的缝隙。

可那层泥依然牢牢地封着，没有碎裂。

他握住罐沿，缓缓转动。

泥土与罐口边缘轻轻摩擦，发出细碎的沙沙声。

转了半圈，那层干泥从中间裂开，沿着那道原有的裂纹一分为二，向两侧剥落。

微光从罐口溢出。

孔宣低头。

罐中铺着一层细沙，沙色灰白，像晒干的海底。

沙面上，放着一枚指环。

指环是铜质的，表面生了青绿色的锈迹。

指环上缠着一缕极细的丝线，颜色已经褪成了淡灰色，看不出原样。

孔宣伸出手，将指环轻轻拾起。

铜环入手微凉，表面有一道刻痕。

他仔细辨认，刻的是半个字。

笔画只有两笔，像是一个字的开头。

他没有急着去猜那是什么字。

他将铜环握在掌心，坐在地上，靠着塔壁，望向头顶漏下的天光。

天光正好落在他的膝头，将铜环上的锈迹照得清晰分明。

指环内侧，还有一行字。

极小，像是用针尖刻上去的。

孔宣凑近了看："替你走完。"

四个字，工整，端正，与那张旧纸上的字迹出自同一只手。

孔宣将指环拢入掌心，轻轻握紧。

塔外的风穿过门缝，发出一阵低沉的呜咽。

他坐了一会儿，然后站起身，将陶罐重新用碎泥封好，放回原位。

他走出塔门，天光倾洒下来，落在肩头。

远处的城墙上，那只铜铃正轻轻晃动，像是风终于穿过了它。

可它依旧没有响。

孔宣看了一眼那只铜铃，然后转身，走向荒田的另一端。

塔在他身后静立，像一根被遗忘的指针，指向一条正在远去的路。

孔宣走出那片荒田。

田地尽头的土埂上长着一丛野蔷薇，枝条横斜，开出零星的白色花朵，被日头晒得微微卷边。

他绕过那丛蔷薇，踏上一条更窄的路。

路面由碎石铺成，缝隙里长着矮草，被行人踩得伏倒。

碎石路通向一片缓坡，坡不高，可坡顶立着一根木桩。

木桩上系着一条褪色的蓝布带，布带的末端被风撕成了细丝，在晨光中轻轻飘动。

蓝布是新的，不是几年前的颜色，像是最近才刚刚系上去的。

孔宣在木桩前站定。

风从坡顶吹过，布带拂过他的手腕，带着织物特有的粗砺触感。

他伸手碰了碰布带的边缘。

布料没有干透，像是被露水打湿过，又像是被什么人用掌心攥过。

他沿着坡顶向前走了几步，在坡的另一侧，他看见了一行新的脚印。

脚印在碎石路上继续往前延伸，陷得很深，像是有人走得极慢，每一步都踩得很重。

脚印的间距比寻常人的步幅稍小一些，带着一种迟疑的节奏，像是走到这里的人，在犹豫着什么。

那行脚印在他前方不远处拐了个弯，绕过一块卧牛石，消失在坡下的一片矮树林里。

孔宣走得不快。

碎石在脚下发出细碎的声响，每一步都踩得稳当。

绕过卧牛石时，他看见石面上放着一片桃叶。

叶子边缘枯黄，可叶脉还保持着完整的青绿色，像是被人刚从树上摘下来的。

叶片中央压着一粒极小的石子。

石子是白色的，不大，小如米粒，被桃叶的卷边轻轻裹住。

他将那片桃叶拾起来。

石子落在掌心，温温的，像一枚被焐热的豆。