“我想让我爸戒烟。”

“他抽了多少年？”

“四十年。肺癌早期。医生说再抽就晚了。他不听。他说‘抽死拉倒’。”

“您想让他戒烟？”

“对。用什么都行。”

就在他说完的瞬间，他头顶上方的空气扭曲了。一行字浮现出来，颜色很淡：

【代价：对“烟味”的嗅觉记忆。永久失去闻到烟味的能力。】

林砚看着那行字，然后看着我。他的意思是：你来决定。

“您的代价是——”我开口，“——永久失去对烟味的嗅觉。您不会再闻到烟味。您爸抽烟，您闻不到。”

他愣了一下。“那不是很好吗？不闻不到烟味了。”

“好。但您也不会提醒他。因为闻不到，不知道他在抽。”

“那他还是会抽。”

“对。所以交易没用。”

“那怎么办？”

“我教您一个方法。”

“什么方法？”

“您把烟藏起来。藏到找不到。他找不到就不抽了。”

“他会买新的。”

“那您把他的钱也藏起来。”

“他会借。”

“那您把他的朋友也藏起来。”

“我做不到。”

“那您接受。接受他抽。抽到死。”

他的眼泪流了下来。

“苏老板，我接受不了。”

“接受不了也要接受。因为他是他，您是您。您不能替他活。”

他低下头，看着空茶杯。

“苏老板，我回去藏烟。”

“好。”

他站起来，走向门口。

“苏老板，谢谢您。”

“不客气。”

他推开门，走了出去。

门关上了。

林砚握住我的手。

“苏婉，你记得‘烟味’吗？”

“不记得。但记得‘臭’。”

“臭是什么？”

“不记得。但记得不喜欢。”

他笑了。

我也笑了。

窗外的天，晴了。

防护罩在阳光下泛着七彩的光。

很美。