三个月后。

秦岭。

清晨的山间笼罩着一层薄雾，像是有人在山腰上铺了一层纱。鸟叫声从林子里传出来，断断续续的，偶尔夹杂着一两声啄木鸟敲击树干的声音。

陈默站在一间木屋前，手里端着一杯热水。

他看着远处的山脊线，雾气正在慢慢散开，露出层层叠叠的绿色。近处的松树上挂着露珠，在晨光中闪着细碎的光芒。空气里有松脂和泥土的味道，凉丝丝的，吸进肺里，整个人都清醒了。

他喝了一口——是村民送的老白茶，味道很淡，但回甘很长。

他在这里住了两个月了。

木屋是他自己搭的——说是木屋，其实就是几块木板拼起来的简易棚子，屋顶铺着油毡，下雨的时候会漏，但他也不太在意。屋里只有一张床、一张桌子、一把椅子，墙角堆着几箱矿泉水和压缩饼干。

他不需要太多东西。

但有时候，半夜醒来，听着外面的风声，他会觉得这间木屋太大了。

不是屋子大，是人太少。

每天天亮就起床，沿着山路走一圈，看看有没有异常——有没有不该出现的脚印，有没有不该有的气味，有没有什么东西被惊动了。然后回来，煮点东西吃，坐在门口看书，或者什么都不做，就那么坐着，看着山。

有时候会遇到上山采药的人，或者迷路的游客。他会指一指下山的路，说一句“往那边走”，然后继续走自己的路。

偶尔也有人请他去看风水——不是那种大富大贵的人家，就是附近村子里的老百姓，家里要盖房子、选坟地，找他来帮忙看看方位。他不太懂那些复杂的理论，但他总能感觉到哪个位置是对的，哪个位置不对。

他说不上来那是怎么做到的。只是一种直觉。

就像他能感觉到这座山里，有些东西不应该被打扰。

他没有告诉任何人他为什么会在这里。也没有人问。

村子里的人只知道，山里住着一个年轻人，不爱说话，人挺好的，偶尔帮帮忙，不收钱，给包烟就行。

陈默觉得这样挺好。

喝完最后一口水，他把杯子放在门口的台阶上，转身回了屋。

他从床底下拖出一个铁盒子。

盒子不大，跟一本字典差不多，铁的，表面已经生了锈。他把它放在桌上，盯着看了一会儿，没有打开。

他知道里面装的是什么。

那枚青铜钥匙的碎片。几张写满了奇怪符号的纸。一块从废墟里带出来的石头。还有一张照片——照片上三个人，站在一座废墟前，阳光很亮，照得他们的脸有些模糊。

他不记得这张照片是谁拍的。

他也不记得照片上的另外两个人是谁。

但他没有扔掉它。

他把照片放回盒子里的时候，手指在照片上停留了一下。

他不知道自己为什么要这么做。只是觉得，应该这样做。

他把铁盒子放回床底下，站起身，走出了木屋。

今天要去南坡看看。

那条沟里，最近有些不对劲。

他蹲下身，用手指碰了一下裂缝边缘的粉末。

指尖传来一阵刺痛，像是被什么东西扎了一下。

他缩回手，看着指尖——没有伤口，没有血迹。

但那阵刺痛，他记住了。

他把粉末凑到鼻尖闻了闻——有一股淡淡的焦糊味，像是金属烧过的气味。他忽然意识到，这刺痛不是物理伤害，而是某种能量的残留——就像当年封印关闭时，那股力量消散前的最后一丝震颤。

他忽然想起那个画面：布满伤痕的手，推开一扇门。那扇门背后，是不是也有这种气味？

他不知道。但他觉得，这两者之间，一定有关系。

他站起身，望向远处的山脊。那种能量残留的气息，和他在废墟中感受到的——一模一样。他有一种强烈的预感——那双金色的眼睛，正在某个地方注视着他。它要找的不是别人，就是他。

而他丢失的那些记忆，正是它想要的。

与此同时，北京。

一座不起眼的居民楼里，三楼靠东的房间，窗帘拉着。

秦风坐在电脑前，屏幕的光映在他的眼镜片上。桌上堆满了书——历史、民俗、宗教学、心理学，还有一些打印出来的论文和报告，密密麻麻地摞在一起，几乎要把桌面淹没了。房间里很安静，只有空调的低鸣声和键盘敲击的声音。窗帘拉着，透进来的光灰蒙蒙的，分不清是白天还是傍晚。

他的身体好多了。

自从那次之后，那种时不时发作的剧痛就再也没有出现过。偶尔还会感到一阵莫名的寒意，像是有什么东西从他身边经过，但很快就过去了。他知道那是封印残留的影响——他的身体曾经承载过那些力量，即使力量已经不在了，身体还记得。

那种感觉，他学会了不去抗拒，而是去观察。

上周他去菜市场买菜，路过一个卖活鱼的摊位时，脚步忽然顿了一下。那条鱼在案板上蹦跶，但他看到的不是鱼——是另一个画面，一团模糊的黑影，在水底游动。

他眨了眨眼，画面消失了。

他买了那条鱼，放了。

就像现在。

他正在整理一份资料——关于全国各地近三个月来出现的“异常地动”报告。大部分都被官方定性为“地质活动”，但他注意到一个规律：这些地动的分布，隐隐构成了一条弧线。

一条指向西南方向的弧线。