“为啥？”

“因为那是用你们的血、我们的命烧出来的热！”林清轩声音扬起，“到时候，不管你是断了腿的，还是少只手的，只要你还站着，我就亲自给你倒一碗！一口喝下去，暖的是胃，烧的是心！”

帐子里有人吸鼻子。一个少年兵低头抹了把脸，哽着嗓子说：“林师兄……我若能活，愿饮一口。”

“不止你。”林清轩环视众人，“每一个活着走下战场的兄弟，都有一碗。少一个，不算完。”

她走出医帐，顺路去了炊事灶。

老李还在忙，锅底余火未熄。他看见林清轩，手一顿，“林姑娘，这么晚了还不歇？”

“歇不了。”她说，“你们呢？”

“还能动的都在动。”老李指了指后头几个妇人，“洗绷带的、蒸饭的、切药的，没一个闲着。”

林清轩点头，“辛苦了。”

“不辛苦。”老李苦笑，“倒是你们，一个两个都不把自己当人。孙少爷吃草根，你又来这儿晃，明天是不是连地都得自己种？”

“我们不吃苦，谁吃？”林清轩靠在灶台边，“你们给前线送饭送药，我们在前面拼命。这不是谁欠谁，是咱们一起活着。”

老李没吭声，铲了铲锅底灰。

林清轩忽然问：“你有酒吗？”

“酒？”老李愣了，“有是有，半坛子米酒，留着冬天祛寒的。”

“借我用用。”

“你要干啥？”

“许个愿。”她说，“让大伙儿心里有点盼头。”

老李盯着她看了两秒，转身从灶后摸出个陶坛，拍掉泥，“拿去。喝完了再来取。”

林清轩接过坛子，拔了塞子闻了闻，“味儿不怎么样，正好配得上咱们这破营地。”

老李笑出声，“你这丫头，嘴损得很。”

“实话实说。”她抱着坛子走了。

中军帐前有块空地，十几个人正轮休。有的靠着枪杆打盹，有的搓着手取暖。林清轩走上去，把坛子往石墩上一放，拍了两下掌。

“都醒醒。”

人陆陆续续围过来。

“知道我怀里抱的是啥？”她问。

“酒？”

“对，酒。”她点头，“不过现在没你们的份。这酒，得等打赢了再喝。”

人群安静下来。

“但我今天就想让你们知道，有这么一坛酒，等着你们。”她抬高声音，“待此战得胜，我和孙师兄亲自动手，酿它七天七夜，然后摆在阵前，挨个给你们倒！”

有人低声问：“真算数？”

“我林清轩说话，什么时候不算数？”她瞪眼，“你要是活下来，我就亲手喂你一口！嫌烫？那就含着，慢慢咽！”

人群中爆发出一阵笑声，夹着咳嗽和抽鼻子声。

“我不知那酒香不香。”她声音沉下来，“但我知道，它一定烫嘴。因为它不是用粮食酿的，是用命烧的火，是血煮的水，是你们每一个人往前冲的时候，洒在这地上的东西攒出来的！”

她举起坛子，对着月光晃了晃，“这酒，敬所有不怕死的人！敬所有不想再躲的人！敬所有还愿意信我们一句废话的人！”

“敬孙师兄！”不知谁喊了一声。

“敬孙师兄！”又有人应。

“敬林师兄！”

“敬咱们自己！”

口号一声声传开，不大，却稳。没有鼓噪，没有狂呼，就像一群人围在火堆旁，默默把名字刻进木头。

林清轩放下坛子，指着主帐方向：“那一碗，也得敬孙师兄。他今天啃草根，明日若还活着，我定亲手喂他第一口。”

这话传开，有人低语：“统帅吃草，我们岂能怕死？”

另一个接道：“他都不怕死，我怕个屁。”