走到山脚时，他的身影被山石遮没。

孔宣站在石桌旁。

桌面上，两枚铜环并排放着。

一枚是他从塔中陶罐里捡到的，环身内侧刻着"替你走完"。

一枚是罗喉刚刚留下的，环身上有一道深痕，像一道未写完的句子。

他将两枚铜环托在掌中。

环壁相触，发出细如针尖的轻响。

像两颗被分隔了许久的棋子，终于在同一张棋盘上相遇。

他将铜环收好，转身朝石室走去。

走过坪地时，老妇人还坐在石桌旁。

她正低头用衣摆擦拭碗沿，像在等什么人。

孔宣在她对面坐下："你和他同路？"

老妇人擦完了碗，将碗放在桌角。

"不同路。只是在路上遇见了。"

"他走得快，我跟不上。"

"可他停下来等了我一阵，说想去昆仑见一个人。"

"我便替他指了路。"

她站起身，将碗收入怀中。

"现在人带到了，我也该走了。"

她朝孔宣微微颔首，然后转身朝山脚走去。

步履缓慢，却稳当，像走了很多年的路，每一步都踩得很踏实。

暮色降临时，孔宣独自坐在山巅那块大石上。

三只小鸟团在膝侧，风从山脊上掠过。

他将那两枚铜环取出来，并排托在掌中。

夕阳的最后一抹光落在环壁上，将铜锈映成暗金色。

那根灰白色的羽毛，贴在他的胸口，触感温热。

一片墨色的云从西方漫过来，遮住了落日。

天色骤然暗了一度。

然后，一阵风从高处落下来，穿过松林，掠过石阶，吹过他肩头。

风过处，那根羽毛轻轻拂动了一下，像在回应什么。

孔宣感觉到它微微颤动，而后在暮色中慢慢垂落，贴回衣料上。

他没有说话。山风从高处落下来，穿过松林，掠过石阶。

那根羽毛贴着他的胸口，像一声被风压得很低很低的笑，终于落回了该落的地方。

孔宣在山巅坐了一整夜。

晨光翻过昆仑东麓时，山腰的石阶上传来一阵脚步声。

轻重不一，像是有人正在三步一停地往上走。

孔宣没有起身，只是侧过头，望向石阶的方向。

片刻后，一道身影出现在石阶顶端。

是玄都。

他走得有些急，衣袍上沾着露水，手里握着一卷竹简。

"山下来了个人。"

他说，"说是从西边来的，背着一只竹篓，篓子里装满了碎陶片。’’

‘’他问这里是不是昆仑，又问山上是不是住着一个姓孔的。"

孔宣从石上站起身："他还在山下？"

"在。"玄都说，"他说他赶了很久的路，想在溪边歇一晚再走。"

孔宣没有多问。

他沿着石阶向下走，穿过晨雾，走到山脚。

溪流依旧淙淙地流着，水声在寂静的清晨中格外清晰。

溪边蹲着一人。

那人背对山路，正低头在溪水中清洗着什么。

竹篓放在他脚边，篓口敞着，露出里面层层叠叠的碎陶片。

孔宣走近时，那人直起身来。

是一个中年人，穿着粗麻布衣，袖口高高挽到肘部，露出一双被水泡得发白的手。

他转过头来，面容普通，眉宇间带着赶路后的倦意。

"你是孔宣？"

孔宣点头："是。"

那人将手上最后一片陶片洗净，轻轻放进竹篓里。

然后他站起身，将双手在衣摆上擦了擦，从怀中取出一片东西来，双手递了过来。

是一片陶片。

比竹篓里的那些都要大一些，边缘齐整，像是被人用心磨过的。

陶片表面有一层极薄的光泽，像是被太多人反复摩挲过。

"这是我在一条干涸的河床上捡到的。"

那人说，"河已经干了很久，河床裂得像龟壳。’’

‘’我翻过一处沙坡时，看见这片陶片露出沙面半寸，像是正在往外长。"

他顿了顿，像是在回想那片河床。

"我把它挖出来的时候，底下压着一粒干透的种子。’’

‘’种子已经发黑了，可捏碎之后，里面还有一点白。’’

‘’像是还活着。"

孔宣接过陶片。

入手微凉，陶面粗糙，可那层光泽在晨光中泛着暗沉的光。

翻到背面时，他停住了。

背面上刻着几个字，笔画极浅，像是用指甲或铁片一点点划进去的："灯还亮着。"

与初的笔迹不同，更细、更密，像是一个低着头写的，写的时候笔尖一直压在陶面上。